En tenue nuptiale sur la plus haute branche
du lentisque
l’oeil cerclé de jaune il regarde
il regarde la terre
il regarde le ciel
le jardin diffusant ondes lumineuses et parfumées
il regarde le frémissement des feuillages
vole fait quelques pas montre l’éventail noir luisant de ses plumes
s’évapore
et quand il chante plus tard tu sais que le jour est mourant
L’oiseau couleur de galet aux reflets roses
tente l’approche il a soif et tremper ses chants
dans l’azur ne lui suffit plus pour apaiser ses désirs d’infini
Sur le rocher près de la source rampe la petite féline
celle dont les miaulements tintent à peine
celle dont le dos est pourvu d’un longue ligne noire et le corps parcouru d’ombres fauves
celle dont la queue comporte cinq anneaux et un plumeau noirs
celle qui à sa naissance a renversé sur ses pattes un pot de crème
L’oiseau préfère le ciel à l’eau
La petite féline disparait dans les broussailles
La prochaine fois quelqu’un étanchera sa soif
La prochaine fois quelqu’un répondra aux voix de son instinct
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De la mer, il ne reste plus que le ciel, son reflet à peine bleuté.
Á la place des vagues, quelques nuages ondulent faiblement.
Là, comme déposés par un pinceau papillonnant, les quelques
traits noirs d’une barque. Elle porte au milieu de nulle part le
corps vouté d’un personnage. On ne le reconnaît pas.
Le paysage implore un questionnement, s’oppose à ce qu’il
est habituellement, fluide. Muette est la réponse, elle se fige
à peine. La lumière circule toujours librement, déplace les graines
des secondes sans qu’on s’en aperçoive, sans qu’on dispose du
langage pour l’exprimer. Dire c’est dilapider.
Dans le paysage se figent les figuiers, ils ont déjà perdu toutes leurs
feuilles, la rosée et la brume. Le parfum de la terre humide. Les bordures
de l’aiguille rognent les quelques traces d’obscurité. Se pointe et se résume la virgule au cri de l’oiseau comme
si quelque chose d’amer restait coincé dans ma gorge et finissait par
germer à l’abris de la lumière. Dépourvues de chlorophylle, de sa parole de
verts flamboyants et croquant la vie, l’aubépine, la bougainvillé ou l’acanthe
s’éteignent irrémédiablement. Aucun geste même doux et docile, même aimant, même innovant ne rend vraiment la vie aux temps passés qui cogitent encore
dans l’esprit et ne finissent d’habiter mon âme à la manière des roches
des perles et de toutes nos parcelles d’éternités.
Le jardin correspond avec quelqu’un que personne ne regarde. Ce fantôme a besoin de peu de chose pour poser la voix qui fait frissonner par ses silences les feuilles lourdes de la torpeur.
Que comprendre des mots qui se retiennent de tomber là où poussent les humains mais se récoltent à foison dans les flaques dont la surface sert de miroir à tous les visages de la mer?
La pluie, petite poule blanc neige picore des graines invisibles. Parmi elles, il doit bien y avoir quelque perle, quelque promesse oubliée et quelques unes de mes larmes anciennes.
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La nuit venait de naître
quelques étoiles voulaient
se mirer dans la mer
le ciel violet volait
au dessus du jardin
quand brassant le silence
de ses grandes ailes
crémeuses une chouette effraie
me rappela que pour le mesurer
depuis bientôt quarante mille ans
le temps les hommes se servent
d’instruments qui permettent
parfois d’imiter avec une précision
qui arrache les larmes
un hululement.
Au dessus de la mer
le ciel est un mirage
la ligne imaginaire
qui les joint l’un à l’autre
est absente
tirée par un cil de lune
une vague et son écume
annoncent les nuages
une gorgée de vent
une gorgée de ciel
une gorgée de source d’entre les pierres
l’orage est en mer
mais qui s’en soucie ici
un cheval comme une nef
rapporte du large
une robe presque noire
déjà grise fouettée de lumière encerclée
d’ombres formant des o
Ce qui bouillonne je le comprends
c’est ce que personne ne peut voir
de prime abord
cet univers sous-jacent qui prend tant d’espace
sous la surface où accourent les larmes
se mélangent en un éclair
impressions et sentiments
se défont de leur fourreau de soie quelques
psychés
la nuit se rempli de chants
inouïs
The Metropolitan Museum of Art
Vues du ciel
les vagues sont des nuages
l’écume effleure
à peine l’azur immense
l’une étire sa longue colonne vertébrale
l’autre déploie des ailes
presque devenues transparentes
lune de mousse libellule blanche
se regardent dans le même
miroir
Au dessus du maquis une à une naissent les étoiles
une lueur lactée les berce les fait vaciller
Des parfums empruntent les allées invisibles
de mon âme
ce qui se tisse c’est la toile
d’une araignée qui revient toujours et toujours sur ses pas
pas un mot ne lui échappe
aiguilles flammes brindilles pétales
lascifs feuillages épuisés par ce soleil
qui meurt chaque soir
cet oeil qui me regarde me juge me condamne
est son venin détestable
c’est qu’il me paralyse cet animal
et gèle mes actes et sanctifie
tout ce que je rate
La lune faucille rouillée
accrochée à la dernière étoile
laisse sur les eaux et leurs miroirs
l’empreinte digitale
de ma toute première
larme
L’or est dans le regard
Du lys blanc
Tu le frôles frelon vrombissant
Tu emportes le printemps
Comme un pigment
pour faire tinter l’horizon
L’or est dans l’iris
du loup
du chat
du lion descendu de la montagne
Dans les flammes vertes et les aiguilles des buissons
qui rongent les ombres et frémissent
les pupilles brillent et se fendent
La mort s’envole en croassant
Juste avant que la lune naisse
L’or est dans la tresse de cette folle
Sa plénitude te transperce
comme le dard de cette fleur
dont les parfums habillent
la nue
Un trait de lumière dans la nuit unit nos frontières
le transparent ruisseau du ciel essoufflé s’écoule
lentement se dissimule sous les draps
l’empreinte fraîche de nos pas
sur les berges immaculées
des étoiles
Initiale 